Un peu en dehors du jeu

C'est dans la section Athlétisme que j'ai défendu les couleurs bleu et rouge du Métro. A part un peu de Handball en corpo scolaire avec l'équipe de Sainte Marie, je n'ai en effet jamais été très porté sur la pratique des sports collectifs. D'ailleurs, c'est au poste de gardien de but que je me trouvais le plus à ma place; un peu en dehors du jeu.

M. Cheyrouze, notre professeur de sport était également entraîneur au stade. Avec lui, je me suis lancé dans le saut en longueur, le disque et le javelot. Sans doute - le pauvre ! -  croyait-il en mes capacités à rapporter quelque médaille au club. Alors, à l'entraînement intensif succédaient les stages d'hiver à l'École Inter-Armées des Sports de Fontainebleau, l'ancien Bataillon de Joinville. Celui-là même où mon père aurait dû faire son service militaire s'il n'y avait eu cette  malheureuse altercation avec un gradé à la gare de l'Est au retour d'une permission...Tarif : deux ans d'Algérie; fin de carrière prématurée pour lui qui avait été le plus jeune footballeur professionnel de sa génération, sélectionné plusieurs fois en équipe de France espoir. Fin du rêve sans doute. Tout ça pour un salut manqué.

Marie-Christine Debourse

Au stade, notre aînée de quelques années, celle qui nous faisait rêver, que nous regardions avec admiration - et aussi un peu de concupiscence - c'était la plusieurs fois championne de France de saut en hauteur et de pentathlon, Marie-Christine Debourse. Elle était gironde Marie-Christine, alors on guettait ses entraînements pour pouvoir admirer le galbe de ses cuisses lorsqu'elle ôtait son pantalon de survêtement.

Moi, ce que je détestais dans l'athlétisme, c'était les courses de fond. Et puis d'avantage encore, en hiver , les cross-country... J'ai toujours eu horreur de ça et je n'ai d'ailleurs depuis  jamais sacrifié à la mode du jogging. 

Je garde un souvenir particulièrement ému d'un cross couru à Orléans. Ce fut le dernier. J'avais terminé longtemps après les autres concurrents, accompagné par mes camarades de club dans ce qui m'est apparu à l'époque comme un effort surhumain . Ils étaient revenus dans la course pour me soutenir, sous quelques flocons de neige qui commençaient à tomber, car ils sentaient bien que j'aurais pu flancher. Je suis quand même allé au bout. Une fois la ligne d'arrivée passée, à l'orgueil d'avoir terminé malgré tout se mêlait la honte  et une grande reconnaissance envers mes compagnons de club. Je n'ai pas abandonné, je suis arrivé dernier - il en faut bien un  - et ce jour-là, j'ai décidé d'arrêter. Pas seulement l'athlétisme, le sport en général.

C'est mon pote Denis qui m'avait amené à fréquenter le stade. Orphelin très tôt de père et de mère, il vivait avec sa vieille grand-mère près de la station Chemin d'Antony du RER . C'était un colosse breton qui lançait loin le poids et le marteau et qui vouait une passion dangereuse et inconsidérée aux armes à feu. Tellement d'ailleurs que quelques années plus tard il est tombé pour détention illicite d'armes de guerre et trafic. Ce qui lui valut de passer pas mal de temps derrière les barreaux. Il avait été appréhendé sur une bande d'arrêt d'urgence d'autoroute pour cause d'utilisation malencontreuse et , il faut bien le dire, un peu abusive, d'un gyrophare de Police et d'une sirène deux-tons. Il avait un calibre sur lui. Il s'en séparait rarement... En perquisitionnant  le pavillon de la rue des Pivoines, les flics sont tombés sur une véritable armurerie dans la cave. De quoi faire sauter tout le pâté de maison !

Délégué national adjoint des jeunes du R.P.R.

C'est le même Denis qui, la toute première fois, m'entraîna  dans une réunion politique. Lui, ce qu'il aimait c'était le parfum des campagnes électorales. L'odeur de la colle Quelyd pour les affiches. Et puis la bagarre. Les relents de poudre qui parfumaient encore à cette époque les campagnes. Moi j'étais emballé par le ton de l'appel de Cochin. Celui que Chirac avait lancé depuis le lit d'hôpital sur lequel il était cloué par les séquelles du grave accident de voiture qu'il avait eu au volant de sa CX en hiver sur une petite route de haute-Corrèze. C'était en 1979, pour les élections européennes. Nous pensions alors que la France était menacée par un complot fomenté par les tenants du parti de l'étranger (sic !) et nous recouvrions les murs d'affiches de la liste "Défense des Intérêts de la France en Europe". Cette élection se solda par l'un des plus gros échecs du futur Président. Elle marqua aussi mon adhésion au R.P.R.

Je suis né....

Je suis né dans l'arrière-cour d'un bistrot. J'aime les bistrots.
Je suis le fruit de deux générations de bistrotiers corrèziens.

Le café-hôtel-restaurant de mon arrière grand-père, le citoyen Porte François - comme il est fait mention sur sa carte du PCF, section des corrèziens de Paris et natifs  - accueillait en fin de semaine les parisiens qui voulait prendre l'air de la campagne. On  venait de loin pour la cuisine d'Eugénie. On mangeait bien à Antony à cette époque. C'était encore une zone très rurale par bien des aspects. Dans le Petit Journal, on décrit encore, en 1922 : "La jolie commune d'Antony" comme "une de celles, dans la banlieue de Paris, où l'agriculture est restée la plus florissante". Dans son auberge, il accueillait noces, bals et banquets ; les clients y jouaient à la coinche et au billard français, et même, dans une grande salle aménagée tout exprès, on donnait alors des séances de Cinématographe !

Pendant ses jours de congés, ma grand-mère Simone, lorsque son travail de vendeuse au rayon garçonnets du magasin du Bon Marché lui en laissait le loisir, servait  pour donner un coup de main à Roger qui, après une solide formation initiale acquise à l'école hôtelière de Clermont-Ferrand et ses premières armes chez Maxim's de Paris et au très luxueux Grosvenor House de Londres, supervisait en salle  pour aider ses parents. A cette époque, on ne chipotait pas sur le Beaujolais. Le Clacquesin, le Byrrh et le Saint Raphaël étaient à la fête plus souvent qu'à leur tour et pour  affronter le coup de feu du dimanche, une aide n'était jamais de trop.

Quelques mois après la fin de la guerre, mon grand-père maternel qui sentait l'avènement de l'ère de l'automobile agrandit l'affaire familiale en lui adjoignant une station-service et se spécialisa, avec la complicité d'amis américains, dans la vente d'articles de caoutchouc : bottes, tuyaux d'arrosage et pneumatiques de marque Firestone figuraient alors aux rangs des produits rares et recherchés. La voiture prit le pas sur la limonade et, dans les années Cinquante, il transforma le tout en un garage Peugeot qui devint très vite une belle et florissante affaire dont il confia la direction à son gendre, mon père. Contraint de mettre un terme prématuré à sa carrière de footballeur professionnel, mon père sut admirablement opérer sa reconversion dans l'automobile et il développa tant et si bien ses affaires qu'il se trouva dix ans plus tard à la tête de  l'une des plus importantes concessions automobiles de France.

J'ai grandi dans une pièce de l'appartement aménagé dans les anciennes chambres de l'hôtel Albuisson qui donnait sur la RN 20. C'était une pièce d'angle, au premier étage, où souvent j'étais réveillé par le tremblement des carreaux de la fenêtre et le souffle rauque de l'hydraulique des freins des semi-remorques qui, empruntant la Nationale, redémarraient après une halte imposée par le feu tricolore qui régulait la circulation à l'angle de la rue du Nord et de l'avenue Aristide Briand. J'aimais alors rester des heures derrière la vitre, espérant voir les bolides de mes rêves traverser à vive allure le théâtre de la rue qui s'offrait à mes yeux. On ne parlait pas encore de limitation de vitesse.

Leclerc à la Croix de Berny

Parfois le 14 juillet, les  Marsouins du régiment de marche du Tchad s'en retournaient avec leurs chars vers leurs casernements de Monthlery en passant devant la maison. Ils faisaient trembler les murs et j'imaginais alors les blindés de Leclerc et de sa 2ème D.B. fonçant à toute allure en direction de Paris, subitement arrêtés dans leur course vers la capitale par une résistance allemande solidement accrochée au carrefour de la Croix de Berny et décidée à défendre farouchement l'accès à la prison de Fresnes. Les durs combats qui s'y déroulèrent et dont la façade de notre immeuble et les volets métalliques des fenêtres portaient encore les stigmates coûtèrent la vie à cinq des compagnons d'armes du héros de Koufra.

Et puis, visible depuis ma chambre, dans l'enfilade, au bout de l'avenue, il y avait l'entrée du stade. C'était bien avant les exploits en "Top 14" des Chabal, Nallet et autres joueurs-vedettes du Racing-Métro 92 au "parc des sports"...

A l'époque de l'US-Métro, on disait "le stade". Il s'y trouvait un restaurant et plusieurs buvettes dont celle du vélodrome qui, pendant un temps, fut tenue par mes grands parents. Car à Berny il y avait un bel anneau de béton où les meilleurs spécialistes de la poursuite derrière moto couraient comme au Vel'd'hiv ou à la Cipale. Avec son revêtement de ciment et ses virages à 45° c'était, avant guerre, l'une des pistes les plus rapides de France. On s'y pressait les jours de grandes courses et on y buvait sec. C'était aussi un temple du noble art où Marcel Cerdan tira plusieurs fois le gant et où, le 13 mai 1945, il l'emporta à la 5ème reprise dans un beau combat contre Jean Despeaux. Ce jour-là, la recette fut exceptionnellement bonne. Mon grand-père se souvenait avec émotion de cette victoire par K.O. du Bombardier Marocain.

Dans ce stade aux installations très complètes, on trouvait même un fronton de Pelote Basque. Véritable complexe sportif avant l'heure, il fut construit dans les années Trente sur l'emplacement de l'ancien champ de courses hippiques de la Croix de Berny. Cet hippodrome oublié fut pourtant, de 1838 à 1848, l'un des berceaux du steeple-chase en France. Les anciennes écuries devinrent des vestiaires.

On y trouvait aussi une très belle piscine en plein air. Un bassin olympique au bord duquel mes parents se sont rencontrés. Ils avaient quinze ans. C'était en 1952. Je suis né 10 ans plus tard...

Le futur, ou presque...

Le Président, grand amateur de petite reine,  montrait lui-même l'exemple en consacrant chaque matin une heure à pédaler, accompagné de deux membres du SPHP, parfois de son fils Jean, de tel ou tel ministre , ou même d'un visiteur de passage, pour actionner le générateur high-tech situé dans l'ancien jardin d'hiver construit en 1881 dans l'aile ouest du Palais par Jules Grevy; son lointain prédécesseur qui avait décidé d'installer la Présidence de la République dans l'ancien hôtel d'Évreux.

Après la débâcle de la réforme des pensions et le grand remaniement consécutif de l'automne 2010, il fallait trouver des idées, une idée, la Grande Idée....  L'illumination  vint sans prévenir de l'esprit fécond de Kevin Grelot, heureux lauréat du Concours Lépine 2011; grâce à sa géniale invention  il donnait enfin au gouvernement l'occasion d'une vraie relance par la participation de chacun et la contribution de tous : l' "éléctrisanté" était née. En faisant sienne la promotion de cette idée, le Président savait qu'il frapperait un grand coup, un très grand. Le concept en était simple et trouvait son expression dans le slogan conçu par un familier du pouvoir - de tous les pouvoirs d'ailleurs -  pharmacien Montpellierain de renom que sa  mère avait longtemps cru pianiste dans un bordel : " l'énergie partout, par tous ! "

Dans chaque maison, chaque immeuble, chaque école, chaque université, chaque prison, chaque foyer d'immigrés, etc... des centres primaires de production d'énergie étaient installés. Ils devaient permettre à terme à la France d'assurer son indépendance énergétique à la force du mollet. En consacrant  désormais une heure chaque jour au successeur moderne de la Sécu, le "Service Universel Civique de l'Energie", chaque citoyen en âge de pédaler et de servir la Nation fournissait de l'énergie au prix de revient très modique et permettait, dans le même effort,  de résorber par une activité physique saine et productive, le déficit de l'assurance maladie en luttant de façon simple et efficace contre l'obésité, l'excès de cholestérol et toutes les pathologies consécutives à un excès de sédentarité. Seuls les coureurs du Tour de France - s'inspirant du glorieux exemple donné par l'équipe de France de football un an plus tôt en Afrique du Sud - avaient renâclé, au début en tout cas, à devoir faire ce qu'ils considéraient être des heures supplémentaires non rémunérées et avaient menacé de faire grève ... un compromis avait heureusement été trouvé sous une forme élaborée d'annualisation du temps de pédalage.

Poursuivant dans la logique technocratique de la RGPP, de la recherche d'économies, et au nom du développement des synergies et de la rationalisation,  le ministère des sports et de la santé avait vu ses compétences élargies à l'énergie, alors que dans le même temps le ministre de l'intérieur voyait son portefeuille s'agrandir à l'écologie et au tourisme... Le vent de la réforme soufflait de nouveau depuis Bercy.

Tapie dans l'ombre et traquée par la nouvelle police de l'énergie, l'opposition "anti-partousarde" tentait de s'organiser au nom du droit à ne rien faire en dénonçant ce que  le leader charismatique du groupuscule de l'extrême centre, avait baptisé de "S.T.O. des temps modernes". Mais en pure perte, car l'idée faisait son chemin, elle s'exportait, on la copiait, le monde entier s'extasiait devant le génie français retrouvé et déjà le président Chinois, en visite estivale et familiale au Cap Nègre, avait annoncé son intention d'importer le concept. L'orgueil national était restauré, les usines de production de générateurs et de cycles tournaient à plein régime, l'économie repartait, et avec elle la création d'emplois. 2012 s'annonçait comme une belle année...

Presque rien

Il était furax l'Alphonse. Tous les plus beaux castors de sa maison étaient là. Que du premier choix. Seul un gonze à l'allure de trader ruiné, un genre de Kerviel aviné, était monté avec une petite ukrainienne en gueulant qu'il allait l'entifler alors que, dans le meilleur des cas, tout ce que la putain pouvait espérer c'était de se faire mollement enviander l'entremichon. Les autres clients semblaient tous déterminer à faire flanelle. Faut dire que les rares hommes présents au bar, bouffeurs d'arlequins en mal de rab', faisaient plus penser à des abonnés des restos du cœur qu'à des habitués des établissements des frères Costes.

Il portait beau dans son costard gris italien à larges rayures tennis et son T-shirt de soie noire. Il avait encore tout du jeune tombeur qu'il avait été quinze ans plus tôt en arrivant à Paname. Les années avaient passées. Avec elles, il avait troqué ses cheveux  perdus contre quelques kilos de plus, mais sa classe naturelle, celle qui avait fait sa réputation rue Thérèse, elle, était toujours là.

C'était juste après l'élection de Chirac qu'il était arrivé à Paris, l'Alphonse. Sur les photos de jeunesse de "l'ex" il lui ressemblait un peu d'ailleurs. Il l'aimait bien Chirac, surtout le candidat de 95, celui de la fracture sociale. En tout cas, il lui semblait moins bégueule et plus mariole que l'actuel locataire de l'Élysée. Il avait toujours pensé qu'il ne devait pas être le dernier à lever le coude pour s'en jeter un derrière la casquette ce président-là; ni qu'il aurait dédaigné un coup de passage, un de ceux qu'on tire en loucedé au  coin d'un bois, quand maman ne regarde pas. Tout l'inverse de l'autre dingue de petit caporal autrichien, un casque à pointe qui ne buvait pas une goutte de Schnaps, qui s'imposait un strict régime végétarien et qui interdisait, bien avant la mode du moment, qu'on fumât en sa présence; une manière d'hygiéniste qui, anticipant de quelques années sur la mère Richard, avait fait fermer les bordeaux d'outre-Rhin.

L'hiver avait été très froid, l'été tenait ses promesses de chaleur caniculaire. La France était partagée entre les exploits des coureurs du Tour de France et le feuilleton Bettencourt.

Soleil et chaleur en été; quoi de plus normal se disait-il. Sauf  bien sur pour ceux de ses contemporains qui avaient de l'écologie fait le fond de commerce de leur petit turbin, ou pire, cachaient derrière de beaux sentiments affichés comme altruistes et modernes des idées et des concepts qui lui semblaient puer leurs relents de mauvais ragoût au fumet nauséabond... Car avant de monter à la capitale, il avait étudié. Les sciences politiques. A Grenoble.

Alors, sans savoir très bien pourquoi, au moment même où il râlait, en faisant et refaisant mentalement des comptes qui restaient désespérément dans le rouge, le maquereau pensait à ces illuminés qui, anticipant sans doute sur le futur proche décrit dans " l'armée des douze singes" de Terry Gilliam - un film qu'il adorait - avaient récemment mis en danger des vies humaines en commettant des attentats au nom de la "défense des droits des animaux"(sic!). Le matin même, alors qu'il savourait son deuxième petit noir au Père Tranquille, il avait entendu au micro d'une chaîne de radio nationale l'un de ses dingues revendiquer le passage à l'acte et justifier l'action violente en osant  l'écœurante, l'ignoble, l'insupportable comparaison entre l'Holocauste et l'abattage des animaux d'élevage.

Lui qui fréquentait assidûment les louchébems du quartier et se nourrissait avec plaisir de viandes, d'abats et de toutes autres formes de protéines animales , ne se sentait pour autant pas l'âme d'un tortionnaire  ! Depuis longtemps, à l'instar de Churchill, il avait choisi de manger de la viande, de ne pas faire de sport, de fumer des Havanes, d'apprécier un bon single Malt tourbé, un Rhum ambré ou un grand cru bourguignon, l'Alphonse ... Il célébrait la nature, à sa façon, en jouissant, parfois même jusqu'à l'excès, de ses bienfaits.

Il exécrait au plus haut point toute forme d'exercice intégriste de la religion, toute manifestation d'intolérance et de fanatisme. Alors ces dangereux cons qui prônaient la violence pour protéger  l'environnement ! Pourquoi pas justifier le port du Niqab ?

L'abattage, il connaissait pourtant, mais pas avec les filles qui travaillaient pour lui. Il les aimait, à sa manière. Il les protégeait. Car en gagnant sa vie à exploiter celle des autres, il arrivait encore à se donner bonne conscience, l'Alphonse! Surtout en pensant aux conditions de travail auxquelles étaient soumises les trottineuses congolaises et kosovares qui  faisaient le raccroc sur les trottoirs de la Quincampe, véritable concurrence  déloyale qui mettait bien à mal le compte d'exploitation de son clandé des Halles en engraissant des macs géorgiens et qui à elles, pauvres gosses exploitées, ne rapportait presque rien.

Un peu plus loin sur le boulevard, au-delà de Strasbourg-Saint Denis, là où les trottoirs Paris  prennent certains jours les couleurs d'une toile de Majorelle représentant le marché de Bamako, on s'adonnait à une autre forme de racolage. Les rabatteurs des salons de coiffure africains, payés à la commission, harponnaient les black mammas à peine sortie du métro Château d'eau et cherchaient à les entraîner vers tel ou tel bouclard des rues avoisinantes. Depuis peu des petites chinoises, spécialistes des ongles américains et de la french manucure pratiquant aussi, à leurs heures perdues, le massage avec "finition à la main", venaient compléter l'offre de baumes aux vertus défrisantes, tresses et autres extensions capillaires en tout genre.

Les confins de la  rue du faubourg Saint Denis, du passage Brady et de la rue du château d'eau étaient devenus l'improbable frontière entre le Kurdistan, l'Afrique équatoriale et le Sri Lanka. Au fond, il le sentait bien, rien ne serait plus jamais comme avant...

Portrait d'un ami en forme d'exercice de style

Ces contempteurs le décrivent tel un abuseur qui baliverne allègrement, un friponneau qui à l'image des brocardeurs des temps passés gaminerait sur la toile en espérant provoquer chez ses lectrices l'ébaudissement propice à une séduction facile . Ils se trompent, car lui n'est pas de ces biaiseurs qui chercheraient à ensorceler par leurs mots doux et enjôleurs de chipotières jouvencelles perdues sur cette toile qui de nos jours n'est plus faite de finet.

Si autrefois nous nous rencontrâmes aux rangs de ces clubistes républicains qui dénonçaient alors de notre société la fracture , et même si de loin en loin il nous arrive encore de colluder lorsque la cause nous paraît belle et noble, il ne  revendique  plus aujourd'hui que sa qualité d'imployable brocardeur des moeurs de ses contemporains.

Son babillement dérange les tenants de la bienséance et du politiquement correct ? Tant mieux ! Car en se souvenant de ces dramatistes des temps plus anciens qui à leur heure ont su, eux aussi, déplaire à certains de leurs contemporains et s'attirer du souverain les foudres,  je fais  mienne la prophétie que son oeuvre lui survivra et qu'elle trouvera encore dans longtemps d'ici de fidèles lecteurs.

Il a choisi l'an passé de quitter ce royaume des Maures, où il s'était depuis longtemps exilé, pour rejoindre  ses parents et  vivre auprès d'eux dans la solitude et le démeublement ; pas par souci d'aliénisme ni pour s'attirer la sympathie d'hypocrites larmoyeurs, mais pour y puiser, à la source de ses racines, une nouvelle inspiration.  N'en déplaise aux tartuffes et aux mauvais coucheurs de tous poils, rien ne saurait désormais l'atteindre dans sa tranquille retraite provençale. Pas même les agissements de certain bien-pensant senseur d'outre Atlantique qui a cru pouvoir un temps le dépopulariser et, tel un escroqueur du Net, avait ourdi le méchant complot de faire disparaître ses écrits du réseau. Rien à faire pour l'arrêter, celui là de mes amis est imbrisable. (*)

(*) Portait écrit en utilisant une poignée de mots supprimés de la huitième édition du dictionnaire de l'Académie française (1935) et rassemblés par Joseph Vebret dans ses "Friandises Littéraires" publiées en 2008 aux éditions ECRITURE.

Ne rien dire ou fermer sa gueule ?

C'est pas parce qu'on à rien à dire qu'il faut fermer sa gueule !

Avec ce très beau titre emprunté à Michel Audiard, ce film réalisé en 1974 sur une idée originale de Christian Clavier, Thierry Lhermitte et Gérard Jugnot, avait toute sa place sur ce blog. Pour le lecteur qui, comme moi je l'avoue, aurait pu oublier ce parangon de comédie comme seul  le cinéma français des années 70 savait en produire, on rappellera que le scénario raconte l'histoire de deux vrais zéros, incarnés à l'écran par Michel Serrault et Jean Lefèvre, qui projettent de faire main basse sur la caisse de retraite de la SNCF. La retraite, déjà, et qui plus est le régime spécial des cheminots... Car c'est bien là où je voulais en venir, cher lecteur :  la retraite.

N'ayant pas, comme certain photographe de renom, d'amie âgée suffisamment fortunée pour la soulager d'un milliard en prévision de mes vieux jours, je suis comme toi, je compte. Et en comptant, je me suis rendu compte qu'au rythme où vont les choses, je devrais encore cotiser une quinzaine d'années avant de pouvoir prétendre à quoi que ce soit, c'est à dire pas grand chose, ou mieux, presque rien. Dans le même temps, d'autres auront la possibilité de partir plus tôt. On attendrait que je les envie, que je les jalouse même. Et bien je n'en ai cure, et même mieux, je trouve ça juste et équitable. Après tout, comme me le disait récemment un mien camarade : "La retraite, je m'en fiche, je l'ai prise avant de commencer à travailler"!

Tant il est vrai que - et j'ai déjà eu l'occasion d'en évoquer quelques bons souvenirs sur ces pages -  ma jeunesse estudiantine m'a surtout permis, à l'instar d'un Baudolino Sorbonnard, de beaucoup m'amuser. Alors la retraite...

En la matière, mon grand père maternel a pourtant longtemps été pour moi une forme de modèle. Retiré des voitures (au sens propre comme au sens figuré) à quarante-cinq ans, je l'ai connu sybarite, rythmant son existence de parties de belote en parties de billard, d'apéros en gueuletons partagés entre amis, de chasses, de pêches, de siestes et de cueillettes ; campagnard et heureux de l'être ; lui, le Titi parisien à la casquette d'apache toujours vissée sur le crâne ; lui le limousin natif du plateau de Millevaches, le fils d'un militant socialiste qui avait choisi le communisme au congrès de Tours, qui, par bravade et pour emmerder son marxiste-léniniste de père, milita au sein de la section S.F.I.O. des usines Citroën ; lui l'ancien apprenti si élégant sur les photographies prises chez Maxim's à Paris ou au Grovesnor House de Londres ; lui dont la fierté était d'être diplômé de l'école hôtelière de Clermont-Ferrand ; lui qui fumait des gitanes sans filtres ; lui qui savait lever le coude et qui aimait la bonne chaire. Certes, il est mort de ses excès mais il a vécu, et tant, et bien. Tellement qu'à vingt ans je m'étais fixé comme une règle absolue de ne pas travailler au-delà de quarante-cinq...

Et puis il y a eu l'exemple de mon père, mort de l'avoir prise, sa retraite. Ou plutôt d'avoir arrêté de travailler. Ces châteaux n'étaient pas en Espagne mais il les rêvait en Riyad, de l'autre côté de la Méditerranée. Lui, le grand sportif qui n'avait jamais été malade, a souffert en une année à peine de tous les maux et s'en est allé sans avoir quitté Antony... Ces deux hommes, beau-père et gendre, reposent aujourd'hui l'un près de l'autre,  comme ils l'avaient demandé, dans un cimetière municipal de cette plaine d'Arbonne-la-Forêt où ils aimaient tant chasser et où ils ne  font  désormais plus rien. Rien pour l'éternité. Ensemble.

Vivons, ami lecteur ! Vivons pour éloigner la grande faucheuse. A l'inverse des futurs pensionnés qui rêvent de retraites heureuses pour pouvoir enfin mourir en bonne santé, je me contente désormais des petits riens que sont projets au jour le jour et menus plaisirs du quotidien. Un an déjà que j'ai quitté un travail matériellement confortable et tellement flatteur pour mon ego;  un an presque jour pour jour après avoir fait des choix que je n'arrive toujours pas à regretter. Je mesure au fil du temps qui passe le prix mais aussi le goût de la liberté. C'est un luxe dont j'ai conscience.

Devais-je ne rien dire ou aurais-je du fermer ma gueule ?

Réécouter Gérard Manset. Rien à raconter...

En 1975, comme de nombreux ados d'alors j'écoutais Gérard Manset chanter "il voyage en solitaire" à la radio le soir venu, au fond de mon lit, seul dans ma chambre. Plus que les paroles, c'est le son si spécial de sa voix, cette façon bien à lui de chanter qui m'emportaient loin, très loin de la rue du nord ; une production très unique dans le paysage artistique français si lisse et policé de l'époque ; une ambiance et un décor musical qui invitaient résolument au voyage. Chanson phare pour ma génération, elle a été redécouverte il y a peu à l'occasion d'une reprise très personnelle et pleine d'émotion enregistrée peu de temps avant sa disparition par Alain Bashung. Ce titre est resté jusqu'à présent le seul véritable tube de Manset, cet artiste à la créativité paraphrène et multiforme. En réaction à cette surexposition que lui, l'ancien lauréat du concours général en dessin, ne souhaitait pas, il publia l'année suivante un album intitulé "rien à raconter". Une manière de pied de nez sans doute à un succès qu'il jugeait un peu déplacé.

Il faut aussi réécouter sur le même album la très belle plage d'ouverture, "Y'a une route" :

"...Y'a une route, c'est mieux que rien..." 

Tous les futurs étaient encore possibles et le voyage plus important que la carrière. Chanter l'errance, le goût des ailleurs et de la découverte, comme il le dit si justement, c'est mieux que rien ; et puis l'évocation des souvenirs, même imparfaite, même brouillonne, surtout brouillonne, c'est  tellement mieux que n'avoir rien à raconter...

J'ai eu 13 ans en 1975, le jour de la naissance de David Beckham. Une semaine plus tôt la même année, la dernière DS sortait des chaînes d'assemblage de Citroën. La fin d'une époque productiviste et insouciante et l'entrée dans le tumulte anxiogène des années quatre-vingt et son marketing triomphant symbolisé par la naissance, quelques mois après, des Sex Pistols et, avec eux,  l'explosion du mouvement Punk.

Malcolm Mc Laren est mort, No Future !

Bucarest ne m'évoque rien

Le seul luxe que m'autorisait mon employeur de l'époque était de pouvoir rentrer d'Albanie en 1ère classe sur le vol de la regrettée Swissair qui reliait alors Tirana à Zurich. Cet avion me permettait, la fin de la semaine venue, de rallier la Suisse et de là, Paris. 

Nous n'étions pas si nombreux à voyager en First au départ de Rinas et le contraste était grand entre les tapis sales et défraîchis des couloirs du Dajti parcourus par des servantes désœuvrées aux fichus à la couleur incertaine servant un Raki tiède et la propreté immaculée d'une cabine helvète servie par des hôtesses accortes qui, à peine étions nous installés, nous abreuvaient de Champagne frais.

Je conservais alors précieusement - fétichisme ? - après chaque vol la petite pince à linge qui nous était offerte avant le repas pour accrocher notre serviette et nous éviter les désagréments d'une tache disgracieuse sur la cravate ou la chemise. Swissair et Austrian étaient les seules compagnies dont j'empruntais alors les vols qui avaient cette aimable attention; qu'elles en soient remerciées. Ce petit objet reste pour moi le symbole de l'attention qui était alors portée au service des passagers. C'était bien avant l'invention des compagnies "low-costs", celles là même qui semblent penser que vols au rabais riment avec droits diminués pour les passagers, mais ceci est une autre histoire dont un jour venu, cher lecteur, je te parlerai peut-être....

A peine la porte de l'appareil était-elle refermée que la page était tournée. Adieu pain rassis et  légumes indigestes. Le vrai luxe était alors synonyme pour moi de vins du Valais, viande  des Grisons, fromages d'Appenzell et chocolat Frigor. Tous les retours vers la mère patrie n'étaient pas aussi glamour...Jamais pourtant, je crois, je n'ai autant aimé prendre l'avion. Encore plus sans doute ce jour où j'ai eu tant de mal à pouvoir embarquer au beau milieu d'une foule de réfugiés hystériques. Les émeutes de la faim troublaient le pays et cet avion qui était le dernier, le seul, à pouvoir décoller encore, nombreux étaient ceux qui voulaient le prendre. C'est le chef d'escale de Swissair , un aimable valaisan rencontré la nuit précédente au bar du Dajti qui, accrochant mon regard au milieu de la foule me désigna du doigt et me tendit un morceau de plastique rouge, carte d'embarquement à usage multiple et Sésame unique et  convoité, qui allait me permettre de quitter l'Albanie. Pourquoi moi ?

Parfois, c'était encore une autre histoire. Il fallait passer par les Pouilles et l'Italie. J'empruntais alors  l'un  des tous premiers vols de la compagnie locale, ADA Air, créée par un homme d'affaires français installé sur place. C'était une époque épique pour l'aviation civile shqiptare. L'unique appareil exploité était un Embraer  Bandeirante brésilien à double turbopropulseur conçu à la fin des années soixante pour désenclaver les villes d'Amazonie ou du Nordeste. Comment cet incroyable avion au passé exotique et tropical avait -il échoué au pays des aigles pour y finir piloté par d'anciens "As" de la chasse albanaise formés par des instructeurs chinois à voler sur des Mig russes? Que dire de l'appréhension qui était la mienne lorsque nous survolions l'Adriatique sans réel plan de vol et sans même savoir si  le contrôle aérien nous laisserait atterrir à Bari. Une autre forme de luxe sans doute ; celle de pouvoir, à peu de frais, éprouver au cœur de l'Europe des années 90 naissantes, les mêmes sensations que devaient avoir connues certains explorateurs de temps plus anciens sur des pistes de fortune tracées aux confins de contrées perdues.

Et puis, un certain vendredi, venant de Durès, j'ai raté l'avion à l'empennage rouge à croix blanche.
J'ai du ce jour-là, en désespoir de cause, me rabattre sur un improbable vol Tirana-Bucarest opéré par la compagnie nationale roumaine. Tout pour quitter l'Albanie et ne pas prendre le risque de devoir passer la fin de la semaine à Tirana, même devoir voler sur un Tupolev TU-134A au nez vitré de la Tarom à destination de la Roumanie à peine sortie des griffes du conducator Ceaucescu.

Je me souviens du sifflement strident des réacteurs, du givre qui s'était formé à l'intérieur même des hublots, de la pressurisation très approximative et de la douleur aiguë à mes oreilles; des filets déchirés en lieu et place des coffres à bagages; des hôtesses peu souriantes et moustachues nous proposant le choix pour unique boisson entre jus de pomme et... jus de pomme ; du repas très sain mais frugal composé de pommes tavelées tirées directement d'un sac en plastique informe. Quel contraste là aussi! Finalement je me suis demandé si j'avais bien fait de choisir de partir. Car même si la destination finale était la même, je crois avoir réalisé ce jour-là que plus que le but c'est le moyen de l'atteindre qui fait l'esthétique du voyage, ou pour le dire plus simplement ce n'est pas la destination qui importe mais le voyage lui-même.

J'ai beau fouillé ma mémoire, chercher, essayer de me souvenir, l'aéroport de  Bucarest ne m'évoque rien. Seul me revient un vague sentiment d'abandon et une grande tristesse. Car à Bucarest je retrouvais les mêmes visages émaciés, les mêmes gueules de bandits des Carpates directement sorties d'un album de Tintin ; les mêmes dents gâtés par le mauvais tabac, l'abus  d'alcools forts et frelatés ; une hygiène incertaine et un régime alimentaire déséquilibré. Bref ! les ravages du national-communisme. Du moins le croyais-je alors...